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le han regalado a la tierra una tarde horrible
del mes de abril. bajo las copas del olmo muerto,
muerta la tarde, y muertas las flores,
a solo un andar de la abierta sepultura, un lecho de rosas descompuestas y los podridos pétalos de los geranios mas amargos de roja flor.
el cielo se hace largo, el tiempo se hace un karma, la tarde es siempre nueva en su pasar incesante,
corría un aire fuerte y seco.
pesadamente, descender hicieron, la caja hasta el fondo de la fosa, los tres sepultureros...
ya solo se rompían los pesados terrones polvorientos...
el aire se llevaba de lo hondo de la fosa el blanquecino aliento.
y yo que ya ni sombra tengo...
ahora solo cantan, al romperse, mis huesos.
© 2015 - 2024 CarminKing
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